besoin urgent de bénévoles

Alors que beaucoup connaissent le mois sans tabac qui est mis en vigueur en France depuis 4 ans maintenant au mois de novembre, saviez-vous que le mois de janvier est dit "sans alcool" ou "sobre", du terme anglais, DRY JANUARY ! Dès le 1er janvier, les français sont invités à ne plus boire pendant un mois. Cette année est la 2ème édition française de cette opération qui a vu le jour en Angleterre il y a 7 ans !

Avec 11,7 litres d’alcool pur par an et par personne de plus de 15 ans, la France reste parmi les pays les plus consommateurs au monde!

Plusieurs membres de notre association ont partagé leur vision théorique et empirique de l'alcoolisme et de ses effets mais aussi de ses représentations dans la société... Un numéro spécial à lire, à partager, à offrir sans modération!

"Signes des Temps, une revue qui aborde les sujets actuels avec le regard de la foi."

C’était il y a sept ans. Mais ce matin, j’ai froid –j’ai froid depuis sept ans ; depuis sept ans, le vent me brûle, chaque hiver, il me mord le visage ; depuis sept ans, le béton lisse, uniforme et dur garde mes orteils à sa surface, ne me permettant plus de les enfoncer dans la terre, un peu comme cette ville, Paris, grise et glacée qui, elle aussi, me maintient à sa surface, sans me permettre vraiment d’y entrer. Je suis là, mais le monde semble-t-il, s’est dérobé : tant de visages passent devant moi, tous les jours, autant de masques impénétrables ; je les vois, doués de parole, d’une langue qui demeure inconnue, pour moi. Personne ne parle l’albanais et je ne parle la langue de personne. Depuis sept ans, je suis privé de la parole, tout en sachant pourtant parler. Depuis sept ans, je suis comme en suspension, hors de ce monde, dont je suis cependant prisonnier. L’Albanie est si loin ! L’Albanie est à sept années de moi, sept ans passés.

Mais cette nuit, l’Albanie, sans le savoir, m’a rejoint, un peu. Qui est-il, ce compagnon, venu partager un petit coin de béton ? Il n’est pas albanais, je l’ai vu tout-de-suite, il m’a néanmoins rendu un peu de la chaleur de mon pays –j’avais oublié… Il parlait, je ne comprenais rien, mais je savais que tous ces mots, qui s’échappaient de son sourire, n’étaient rien que pour moi : je n’étais plus seul, j’étais enfin quelque part où je pouvais –presque– me sentir chez moi, parce qu’ici, maintenant, il y avait quelqu’un qui fabriquait des mots, pour que je les entende. Il m’a parlé toute la nuit –s’est-il aperçu que je ne comprenais pas ?

Le matin est venu. Mes orteils, je n’y pensai pas de la nuit, à présent je ne les sentais plus. Le soleil s’est posé sur nous et mes pieds ont commencé de me faire mal ; la lumière révélait les chairs blanches et bleues et que sais-je, encore ? –je ne voulais pas regarder, j’avais peur et j’avais mal, mais mon compagnon s’est agité, il s’est mis à parler fort ; je n’y comprenais rien. Il dessinait un dix-huit, avec son doigt, il disait « arrondissement », « Porte de la Chapelle » et d’autres choses encore, autant de mots qui, comme tous les autres, n’avaient à mes oreilles, aucun sens. Mais lui insistait, parlait de plus en plus fort, il commençait à me faire peur : mes pieds avaient-ils pourris ? Aurai-je la gangrène ?... Je n’osais les regarder, le peu que j’en avais vu m’avait révulsé : de telles immondices ne pouvaient appartenir à mon corps ! Je voulais me laisser moisir, de toute façon, je n’avais pas d’avenir, ici et l’Albanie était si loin !

Je ne sais plus, ensuite, comment mon compagnon a réussi à me traîner jusqu’aux blouses blanches, devant lesquelles je me suis retrouvé. Je protestai comme je pouvais, j’essayais de leur faire comprendre que je n’avais pas d’argent, nous étions un dimanche matin, jamais je n’aurais les moyens de payer. On semblait ignorer mes protestations, je ne me sentais pas bien du tout, mes pieds me relançaient sans cesse, douleur accrue par la honte de me faire examiner par ces gens et par la peur, aussi : en sept ans, j’ai appris que la vie humaine, à Paris, ne valait pas le prix d’un sandwich, raison pour laquelle je voyais devant moi passer, tous les jours, tant de gens qui me laissaient me faire dévorer par la faim, alors que pourraient bien faire ces gens pour moi ? Et quand bien même : à la fin, je retournerais dans la rue –soigné, sans doute, mais au froid, encore… Ce qu’il me faudrait, c’est une paire de chaussettes, mais on dirait qu’ici on les obtient encore plus difficilement qu’un sandwich ! Voilà, tout ce que m’inspiraient ces cinq blouses blanches affairées à je ne sais quoi ; mais au fur et à mesure que l’on soignait mes pieds et que mon corps se réchauffait, je me suis aperçu qu’au-dessus des blouses, il y avait des sourires, des yeux tranquilles et bienveillants ; j’avais de moins en moins mal, je me sentais revivre à tous les endroits où la mort, depuis la veille, avait essayé de se frayer un passage en moi. On aurait dit qu’ils savaient tout de ma douleur, sans que j’aie besoin de le leur dire –lisaient-ils dans mes pensées ? Je restai là, assis, à me faire soigner et, pour une fois, ma fierté me laissait tranquille, je me sentais bien et c’était tout –cela aurait pu durer toute la vie et je ne l’aurais pas vue passer. Je contemplais, au-dessus des têtes affairées, ces cinq lettres : A-M-A-L-F –que pouvaient-elles bien signifier ? Disons que pour moi, à ce moment-là, elles disaient : « Tu comptes, nous te voulons en bonne santé, c’est pourquoi nous te soignons ».

Un docteur me baragouina quelque chose que je ne saisis pas, sinon qu’il finit sa phrase par « Monsieur » : je sais qu’ici c’est une façon de montrer du respect à quelqu’un, que de l’appeler comme ça et cela faisait si longtemps, que je n’avais pas goûté à la considération… Le docteur me faisait signe de la main, en me parlant, je compris qu’il faillait le suivre –contre un peu de respect, qui ne suivrait-on pas ? On me fait asseoir à nouveau, on saisit mes pieds, on les entoure d’un pansement ; je songe que cela me protégera un peu du froid, dans mes chaussures trouées, pour une partie de la journée… Tout à ma réflexion, une sensation laineuse vient serrer mes pieds, puis mes chevilles et je sens soudainement, avec la chaleur, la douceur m’entourer : on m’a enfilé une paire de chaussettes –ils lisaient bel et bien dans mes pensées ! Je n’ose y croire, mais avant que je n’aie le temps de réaliser, ni de me demander comment je paierais, je me retrouve dehors, avec mon compagnon de la veille. J’aurais cru à un rêve, si je ne pouvais désormais, marcher sans boiter. Nous nous éloignons, mais une blouse blanche nous cours après, en criant –« ça y est, il va falloir payer ! c’était trop beau ! » Mais en nous rejoignant, je vois de nouveau un sourire fendre le visage qui surmonte la blouse blanche et l’homme nous tend, à mon compagnon et à moi, deux petits paquets, nous les déballons : ce sont des sandwichs ! J’ai relevé la tête, mais le docteur était déjà reparti –j’en étais presque heureux, d’ailleurs, j’aurais eu honte qu’il me voie pleurer.

Avant de partir, on compagnon et moi laissons notre regard se reposer sur l’enseigne du lieu où nous avons été soigné. Je veux m’imprégner un peu de cet endroit, je veux m’en souvenir, quand j’aurai repris la route, car maintenant, je sens en moi le courage de repartir. J’essaie aussi d’imprimer dans ma mémoire les visages, qui m’ont accueilli –oh, que je ne les oublie jamais ! Ils ont été ceux qui m’ont soigné sans me demander de comptes, sans me jeter leur mépris à la face –bien au contraire, je me suis senti être quelqu’un, avec eux. Ils ne m’ont pas demandé d’argent : le prix d’une paire de chaussettes, le prix d’un sandwich étaient simplement le besoin que j’en avais. Mon compagnon de trottoir me montre les lettres de l’enseigne –des lettres, encore !– : A-D-R-A. Puis il me montre son sandwich : je comprends qu’ils sont liés. Il m’offre, une nouvelle fois, une abondance d’explications, que je ne saisis pas davantage que les précédentes. Je ne saurai peut-être jamais ce que signifient ces quatre lettres, mais en ce matin de dimanche, à l’heure où il n’y a aucune chance, à Paris, de recevoir une pièce, pour espérer manger dans la journée, ou seulement le lendemain, elles m’auront procuré, en quelque sorte, un vrai repas.

Alors que j’ai repris la route, je repense, encore et encore, à mon compagnon d’infortune, qui m’a relevé de mon trottoir, aux gens en blouse blanche, avec leur indestructible sourire, qui se sont affairés pour moi, comme si j’avais été le dernier homme sur terre, comme s’ils voyaient en moi l’humanité entière à « réparer », à préserver et ces cinq lettres que je contemplais, qui m’hypnotisaient presque : « AMALF » –tandis que l’on me soignait. Elles aussi, me resteront hermétiques, certainement… Qu’importe ! pour moi, à jamais, elles ne voudront dire qu’une seule chose : « Amour ».

Ecrit par Xavier Georges Rousset, pour l’AMALF Locale France

Avec la complicité de Luce, Roger, Lionel et tous ceux qui à leurs côtés ont accompagné, soigné et aidé.

Décembre 2020

1. Choisir dans le planning une date et un créneau horaire qui vous conviennent.

2. Contacter le bénévole au minimum 24h à l’avance, par mail, en indiquant votre proposition de rendez-vous, vos coordonnées téléphoniques et si vous êtes mineur (- de 18 ans) ou majeur (+ de 18 ans).

3. Après la prise de rendez-vous, le bénévole vous appellera (en numéro masqué) à la date et à l’heure convenues ensemble.

Rappel des numéros d’urgence : en cas de grande détresse psycho-sociale immédiate (caractère anxiogène du confinement, maltraitance, idées suicidaires, etc.), veuillez appeler le numéro vert suivant0.800.130.000 ; pour les mineurs : le 119, 7 jours/7 et 24 heures/24.

ACCÉDER AU PLANNING

Psychologues et écoutants :

AGASSON Leslie, psychologue : cep25al@protonmail.com

AUROUZE Geneviève, psychologue : genevieve.aurouze@gmail.com

BEAUVIVRE Kristina, psychologue : cep44kb@gmail.com

BOLDER Magali, psychologue : cep68mb@gmail.com

ÉLISÉE Brigitte, psychologue : cep91be@protonmail.com

FLOWER ROUSSEAU Aline, psychologue : cep91.afr@gmail.com

GUILLAUBY Agnès, psychologue : cep44ag@hotmail.com

LABICHE Erika, psychologue : erika.labiche@gmail.com

LACHENAL Marianne, psychologue : lachenal.mm@gmail.com

LANGE Marc, psychologue : cep77ml@protonmail.com

MICHELET-COUTAMA Danielle, psychologue : cep91idf@gmail.com

PECHOUX Marie-Pierre, psychopraticienne : mplamypechoux@quelque-soi.com

SALVADOR Georges, praticien en psychothérapie : salv.geo@gmail.com

NB : L’équipe de bénévoles ci-dessus est susceptible de vous orienter vers la Cellule Éducation constituée de psychologues et conseillers de l’Éducation Nationale ou la Cellule Couple et Famille du Département Famille.

Des masques en quantité importantes étaient répertoriés et il est apparu nécessaire de les déstocker pour répondre à plusieurs demandes urgentes liées à l’épidémie de Covid19 :

• Don à l’Agence régionale de santé du Gard : 20000 masques FFP2 pour les professionnels de santé de Nîmes

• Don à l’EHPAD « Le foyer du Romarin » près de Montpellier

• Don à la clinique La Lignière (1000 masques FFP2)

De chaleureux remerciements nous sont parvenus de la part des bénéficiaires.